古诚的身体不受控制地战栗起来。

那不是因为疼痛，而是因为这种冰冷的、带着绝对掌控意味的触碰和话语。

他感到自己像是被剥光了所有防护，赤裸裸地暴露在她的审视和裁决之下。

“我错了……我真的知道错了，鸾祎……”他喃喃地重复着，除了认错，他不知道自己还能做什么。

叶鸾祎收回了手，指尖离开了他的脖颈和项圈。那冰凉的触感却仿佛烙印在了皮肤上。

她后退一步，拉开了些许距离。

目光落在那把倒地的椅子和桌上洇了墨渍的信纸上。

“把椅子扶起来。”她说。

古诚立刻照做，动作有些慌乱。

“然后，”叶鸾祎的语气恢复了那种平淡无波的命令式，“继续誊写。这一页，重写。”

“是。”古诚连忙应下，重新坐回椅子（尽管如坐针毡），拿出新的信纸，准备重新开始。

“不过，”叶鸾祎的声音再次响起，阻止了他的动作，“不是在这里。”

古诚抬起头，疑惑地看向她。

叶鸾祎指了指书房角落里，那片没有被阳光照射到的、光线相对昏暗的区域。

那里除了一盆高大的绿植，只有一个低矮的、用来放置备用书籍的小方几，和一张硬木的圆凳。

“去那里写。”她说，“面对着墙。没有我的允许，不准停，也不准回头。”

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又是面壁。

但这次，是在书房昏暗的角落，在一张并不舒适的硬木圆凳上，进行这项极其需要耐心和细致的誊写工作。

这无疑是一种更漫长、更煎熬的惩罚。

身体的僵硬不适，视线的局限，以及身后她可能存在的、无声的凝视，都会让这个过程加倍艰难。

古诚没有任何异议。

他默默地收拾起信纸、钢笔和摘要原件，端着它们，走到了那个昏暗的角落。

将东西放在低矮的小方几上，然后在硬木圆凳上坐下。

圆凳很矮，他需要微微蜷着身体才能书写，姿势别扭。

他铺好信纸，深吸一口气，努力忽视背部传来的、仿佛实质般的被注视感，开始重新誊写那被污损的一页。

叶鸾祎没有离开。她走回书桌后，在自己的椅子上坐了下来。

她没有处理公务，也没有看书，只是那样静静地坐着，目光，越过宽敞的书房，落在角落里那个背对着她、蜷在昏暗光线中、一笔一划艰难书写的背影上。

她的脸上依旧没什么表情，眼神幽深，如同冬日的湖面。

书房里再次安静下来，只剩下两种声音：

角落里传来的、因为姿势别扭而略显滞涩的笔尖摩擦声，以及书桌后，几乎微不可闻的、平稳的呼吸声。

阳光在西移，室内的光线逐渐变化。

明亮的光带从书桌中央慢慢褪去，暗影开始扩大。

古诚努力维持着专注。

脖子因为长时间低头而酸痛，腰背因为蜷缩的姿势而僵硬，右手手腕也因为别扭的角度开始发酸。

但他不敢停下，不敢调整姿势，甚至不敢大幅度喘气。

每一次笔尖的移动，都像是在完成一场无声的忏悔。

他能感觉到她的目光，如同冰冷的探照灯，始终钉在他的背上。

这目光剥夺了他最后一点隐私和自在，将他牢牢锁定在“犯错者”和“受罚者”的位置上。

时间，在这种无声的惩罚和凝视中，被拉得极其漫长。

每一分，每一秒，都带着重量。

不知过了多久，当古诚终于艰难地誊写完那一页，手腕几乎僵硬得无法活动时，书桌方向，终于传来了动静。

叶鸾祎站起身